domingo, 22 de julho de 2007
Alta cumplicidade

Quando era menor e mais pura, eu conseguia escrever poemas. São eles que expõem de forma implícita os intensos momentos da vida, sem dar detalhes nem contar o porquê.Contar tudo tudo é banalizar, mas como contar agora?
Continuo gostando de escrever, porém, meu texto em prosa eu já nem sei se é conto, crônica, texto corrido, conjunto de tópicos um tipo de bossa que deve mesmo se enquadrar na nova categoria = post. Deve ser.
A intenção é de poema, pois só um poema explicaria pelo caráter de adjetivo que a palavra tem. Mas vai do jeito que eu sei fazer.
A gente não sabe nada. Mas o que cala fundo fundo, a gente sabe e conhece muito bem. Como classificar momentos únicos, encontros felizes e preenchimento desse espaço que alguns chamam de sina, longa estrada, mas que eu gosto mesmo é de chamar de vida.
Enfim, se a gente for pensar que essa de classificação é uma bobagem iluminista, a gente passa apenas a sentir. O quanto é bom pensar que de fato não se esconde nada, pq quando se é, esse verbo que não exige complemento, apenas é. Porque aquilo que existe (é) é suficiente. E isso a gente não sabe, a gente só sente. É o cheiro, é o toque, é o gosto. É estar em casa, é o sono tranquilo. É plenitude, é toque no fim da noite. É não se enjoar. (Ou alguém se enjoa do doce predileto, do cheiro da fruta que mais gosta, ou de ler uma carta carinhosa?)
É querer sempre, é ter saudade antes mesmo de sentí-la. É o sorriso que sempre me espera. É o apertar das pálpebras, mergulhar num filme fresco onde só existe carinho, cumplicidade, amor, vontade de estar junto, muita admiração e a vista do outro lá na frente. É o único lugar onde eu quero estar.